Hoy elijo leer un relato de Maurice Blanchot (1907-2003) que una amiga en su momento me recomendó. En una bella nota «El último de los malditos ilustrados» * escrita por Guillermo Saccomanno escrita para Página 12 , leemos
«El instante de mi muerte transcurre en la campiña francesa, cuando los aliados ya han desembarcado. Granjas incendiadas, caballos muertos. Una patrulla de nazis encuentra hombres, mujeres, chicos, aldeanos escondidos en un castillo. El narrador-protagonista, un joven maquis, está a punto de ser fusilado: es el encuentro de la muerte con la muerte. En ese instante, el instante de su muerte, siente algo que puede ser éxtasis: “Más bien el sentimiento de compasión por la humanidad sufriente, la dicha de no ser inmortal ni eterno. Desde entonces, él estuvo ligado a la muerte, por una amistad subrepticia”. Un tiroteo cercano distrae a los nazis. Los escondidos son olvidados. Los alemanes, al marcharse, no queman el castillo igual que las granjas. A diferencia de las granjas, los nazis respetan el castillo, lo noble, todo lo que esa construcción venerable significa. Poco más tarde, el sobreviviente se encuentra con André Malraux, que también estuvo prisionero, pero pudo escaparse. En la fuga, Malraux perdió unos papeles, pero no lo lamenta: “No eran más que reflexiones sobre arte, fáciles de rehacer, mientras que un manuscrito no podría serlo”. Blanchot escribe a propósito de esta experiencia: “Qué importa. Tan sólo permanece el sentimiento de ligereza, que es la muerte misma o, para decirlo con más precisión, el instante de mi muerte desde entonces siempre presente”.»
El título de este relato es ya una invocación a lo impensable, nunca voy a poder proferir esa frase, en el instante de mi muerte vendrá el silencio. La muerte es la única posibilidad con certeza y a la vez la imposible de ser relatada pero hay momentos en la vida en este texto es el de la impunidad de la guerra – donde la posibilidad de la muerte se convierte en una no experiencia sin límite de la imposibilidad de morir. Esa vivencia es en un encuentro con lo infinito, con un límite, con una alteridad inconmensurable que sólo puede ser descrita en términos de una no relación.
Dejo mi voz a este relato que no fue fácil leer pero también fue transformador.
Majo
*https://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-1863-2005-12-12.html